Миграция чаек над плоской серединой зимы
косяками.
Завихряются о высотки, следуют проспектам,
не кончаются.
Клинья обостряют, растягивают, без сниженья
летят.
Там, откуда - пропало море, пропало и катится к нам?
Бежать...
Там, куда - колумбы чаек разведали море получше?
Сорваться...
Пробку подбрасывают мелкие волны
Выше горизонта.
Априори, кэп.
Впрочем, не они и не её, а я.
|