Ах, судьбу мою, птаху капризную, Золотым не окрутишь кольцом. То горюет, как ворон над тризною, То весенним ликует скворцом.
То кукушкой, беспечной головушкой, Счёт ведёт мне отпущенных дней. То, прикинувшись мудрою совушкой, Пишет книгу о жизни моей.
А не то рвётся в небо жар-птицею Иль, как феникс, сгорает дотла, Чтобы с каждою новой страницею, Жизнь моя мне милее была. |