Поэзия

Мальчик смешной, лет пяти иль шести, 
сел рисовать своё счастье. 
Папу просил карандаш заточить, 
маму - заправить фломастер. 

Небо зелёное, сад голубой, 
клумбы смеются цветами, 
дом с синей крышей и жёлтой трубой, 
солнце с кривыми лучами. 

Мама с косичками, любит отца, 
тот несёт ящик мороженого. 
Так видит счастье забавный пацан, 
так быть должно и положено. 

Забросив рисунок, давно уже спал 
мальчишка. В окно стучал дождик. 
Счастье своё мальчик нарисовал, 
он настоящий художник. 

Вот только отец его долго сидел, 
не мог почему-то спать, 
мучительно он на рисунок смотрел, 
пытаясь его разгадать. 

Он взял карандаш и достал чистый лист, 
сейчас он попробует сам 
пойти на такой безответственный риск - 
зелёным покрыть небеса. 

Создаст он шедевр в совете с мечтой, 
не будет в нём сцен из жизни, 
не взроет там грусть плугом рыхлый покой, - 
нет места в мечте реализму. 

Убрав со лба чуб поредевших волос, 
он в мыслях почти что у цели; 
никто не увидит здесь чёрных полос, 
которые так надоели. 

Царит на листе белизна полосы: 
успех на хлеб масла намажет, 
солжёт телевизор, обманут часы, 
и зеркало правды не скажет. 

Закончен шедевр, погашена лампа. 
Как раньше в себе он не видел таланта? 

Отправился отец  довольным спать, 
а лист остался девственным лежать.
_  _  _