Поэзия

Мать моя Фрейя! Ты ли в ответе

за чертову эту страсть?

Мне бы талон, на край тот билетик,

чтоб легче было упасть, 

быстрее лететь до бетонных плит,

на них расцвести цветком.

Это не новость, что сердце болит,

но сама подумай – о ком!

Мне эти мечты о несбыточном счастье

обрыдли уже пять лет,

так не проще ли сразу, вниз и на части?

Как скажешь, ну нет так нет.

Может быть можно тогда экспрессом

в Хель эти ночи-дни?

Или ты их выдаешь по весу,

в чужие руки ни-ни?

Ты уж прости меня, мать моя Фрейя,

ревущую в три ручья.

Не думай, ведь я ни о чем не жалею,

иначе это не я.

Только натянуты шибко жилы,

острее твоей весны.

Он смотрит с любовью в глаза чужие.

А я вижу эти сны.