Поэзия

* * *
Сколько истины в жирной саже?
Сколько лжи в ключевой воде?
Почему журавлик бумажный
не представится мне в гнезде?

Отчего он в траве шуршит змейкой,
не летает, имеючи дар?
Был тетрадный листочек в линейку,
в клетку - клетка, размером с ангар.

Голова копит сонмы и суммы.
Мир "реальной" "фантастики" мой:
"тупо" здесь каждый третий "разумный",
"страшно" "добрый" здесь каждый второй.

Рыцарь "больно" "здоров". Он упрямо
ставит цель - зеркала все разбить.
И "ужасно" "красивую" даму
"насмерть" он обречён "полюбить".

Время странное и уклад странный:
тут любого хватай мужика -
помнят пальцы все грани стакана,
ещё чётче - все грани штыка.

Дух мятежный назначенным часом
обескровит реальность, как жгут.
Наготове стволы, пахнут маслом,
спусковые крючки нервно ждут.

Щель узка. Часто непостоянство.
Мир закУпорен, будто нарыв.
Для диагнозов море пространства,
для нарыва есть шанс на прорыв.

Наблюдаю в щель. Не понимаю.
Вязок мир, как болотная гать.
Словно губы "вон там" раздвигаю
я ту щель, чтобы больше понять.

Свету я улыбаюсь, он скалится -
голливудской улыбочки блик;
погрозит бутафорскою палицей,
окончательно ставя в тупик.

Суть саму мне мой мир не расскажет,
не подскажет искать её где...
Сколько ж истины в жирной саже?
Сколько лжи в ключевой воде?

2007
 _  _  _