Поэзия

      На шершавую землю гладко лег снег,

      Ты хриплым спросонья голосом скажешь:

«Сегодня просто не мой век».

И тоже бесшумным балластом сляжешь.

Никому на Земле не сказавшись больным,

Не вызывая на дом врача,

Гостеприимно встречать будешь сны,

Как никогда никого не встречал.

Затуманенной пленкой подернутые,

Выцветшие и ядовито яркие,

Они будут своим чередом идти,

Толкая друг друга в дверную арку.

На шершавые мысли гладко ложась,

И придавая им стройную форму,

Смешивая «потом» и «сейчас»,

        И превращая безумие в норму,

        Успокоят тебя по ту сторону век,

        И не раз убедиться заставят в том,

        Что сегодня просто не твой век

        И лучше забыться целительным сном.