Копыта коней моих предков
В Европе топтали жнивьё,
Поэты средь них были редкость,
Как ворон среди воробьёв.
Один был, живучий, зараза,
И, кони не двинув в войне,
Так жен соблазнял у сарбазов,
Что гены икнулись во мне.
И нет, чтобы мне Карагеза,
Взнуздав, в гущу боя скакать,
Лью слезы почившему в бозе
Цветочку, ити ево мать! |