Поэзия

Нет ведь в мире чистого цвета -  
Лишь оттенки, полутона... 
Где светлее, темнее где-то, 
То в них блеклость, то глубина.

И какой мерой мерить те краски, 
Что ложатся на жизни холсты? - 
Их смешения, в общем, неясны 
Чаще сложные, реже просты.

И всегда есть соблазн и желание 
Буйство пятен с поверхности смыть 
Навсегда. Если смысл не понятен, 
Если глядя на них тянет выть...

Жаль...скорее всего, исхудится, 
Ткань ,натянутая за края 
И не будет рисунок ложиться, 
Неразгаданной тайной маня.

Уходяшим.

Себе, быть гордыми, вы можете позволить
И громко хлопнуть дверью, уходя.
Вам души незачем неволить
Не презирая, не любя.
Сквозь ломкость лжи и хрупкость обещаний
Вам незачем ползти за тот предел,
Где маленький сверчок желаний
Смычок прощения воздел
Коснулся струн волшебной скрипки
 И звук, прорезавшись, сквозь мглу, 
Унес сомненья и ошибки,
Оставив нежность лишь одну.
И призрачной, неясной тенью
Мелодия щемит, плывет,
И повинуется мгновенью,
И знает, что она умрет.
Но в этом знании печальном
Живет уверенность судьбы,
Что все, что будет, изначально,
Полно мотивами любви.

* * *

Есть обреченность в истинной любви
И зыбкость чувств в союзе постоянства.
Звездой сверхновою они
Взрывают темноту пространства,

А после, гаснут, излучая свет,
Лучом надежды в пепел сожалений.
Чуть отвернешься на мгновенье - их уж нет,
Растают дымом в призрачность видений.

И только память, архивариус бытья,
Раскроет новый том на первую страницу,
где красной руной, не успев проститься,
Предвечная впечатает себя.

Есть обреченность в истинной любви
И зная это, все-таки рискую -
Даю согласие дань платить такую,
Пока я с жизнью этой не на Вы.