Стихи наверно больше не придут… На что им эта нервная девица, Что заставляет буквами давиться, Когда поэзию другие пьют.
Смакуют междустрочия тайком, По-своему испытывая чувства Вселенского экстаза.… Только пусто В ее воображении больном…
Она сидит, качается и пьет, Но резко, залпом, пришлые куплеты. Безвкусно, горько, приторно.… А где-то С поэзией встречают Новый год… |