Бойся моих тихих омутов,
В них хорошо известно, кто водится.
По переулку какому-то
Сполз как червяк в колодец я. Флот мой бумажный сжевала весь
Тухлая рыба с глазами из льда.
Из ее рта повываливались
Черви-матросы. «Спасайтесь, беда!» Бойся моих мутных омутов,
Они будто сказать собираются:
- «Что тебе не сиделось дома-то?
Отсюда ведь не возвращаются». И на тебя в упор глядят.
Бойся и уходи.
Я оставлю себе это ад
И пиявок в моей груди. | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
, 
