Поэзия

Я застываю на самой кромке... Памяти? Вечера? Горя? Льда? Просто сьедают глаза потёмки. Просто... А в общем-то, знаешь? Да! Ты угадала: мне режет горло собственных мыслей острейший нож. Это - от боли дыханье спёрло! Это - так страшно, когда живёшь там, где спокойно идут на ужин горе - попутчики от сохи, там, где никто никому не нужен, где не умеют читать стихи. Давится время собачьей костью, пряча под бальное платье грязь. Официанты, всем - пунш со злостью, с фирменной закусью "Не вылазь!" На распродаже - бесплатно маски из павильона мадам Тюссо. Любят короны, а носят каски псы из созвездия гончих псов. Стоп! Задыхаюсь... Не всё так плохо, если есть кто-то ещё живой. В крике последнего полувздоха виден отчётливей путь домой. Лиц безразличных пустые взгляды... Как же ладони у них сухи! Ты улыбнись. Я с тобой. Я рядом. И напиши для меня стихи...