Поэзия

* * *

В избе холодной и сырой,

На пол дощатый

Присел пацан едва живой –

Худой, прыщавый.

А холод ледяным вьюном  –

Под пиджачишко,

Скулила вьюга за окном,

Скулил мальчишка.

Из замусоленных штанов

Достал он корку.

В избе есть печка – нету дров,

В углу – иконка.

К ней подошёл он и поник,

И словно замер

(Вдруг показалось: этот лик

Теплел глазами).

Её негнущейся рукой

Взял осторожно –

Ведь не какой-то там святой,

А Матерь Божья.

«Сожгу. Пусть будет уголёк,

Но смерть подвину».

…И лёг он с нею в уголок,

И спички вынул.

«Пусть даже кара Божья есть,

Ничуть не страшно.

Она – на небе, ну а здесь –

Лик, деревяшка…»

Уже он спичку к ней поднёс,

Но… всхлипнул тонко.

И хоть сжигал его мороз,

Не сжёг иконку.

Её, почти что в смертном сне

Поставил с краю –

Шепнул: «Ой, мамка, тяжко мне!

Я… замерзаю…»

На лик божественный опять

Взглянул со стоном –

Почудилось: родная мать

Глядит с иконы.

…Сияя светом серебра,

С теплом, без гари,

Тот лик светился до утра

И… выжил парень.