Поэзия

Однажды я ломался. И сломался.
И стал не тем, кто вправе говорить,
придерживаться голоса и галса,
вырыскивать полуденную прыть,
искать дома, в которых можно греться,
искать себя… (хотя в себе давно)
не отлегает теплое от сердца – 
оно легло. И остается дном.

Великому и радостному миру
плевать на гадких уток-лебедят,
ему б по больше юмора, сатиров – 
и современник будет туп/о/рад.
А я читаю солнечные стоны
и двигаю идеи корешам,
реально/типа/каменно-бетонный,
на русском. С обезьяной. По душам…

...без всяких-разных постных впечатлений
стремлюсь в эфире выплавить одно:
ЕСТЬ только СВЕТ.
А всё иное - тени.
И тени устилают моё дно.
Веретено, хрустальный звук, наука. —
не разберешь, фрагмент или фагот.
У каждого прихода своя скука
У каждого луча есть свой приход.

И лучник знает, где засеять искры,
кому обратной лунной стороной
воткнуть ся. До аморфности, до писка,
до взвитости о стороне дневной…
до поиска воссозданных мелодий…
до морозца по коже и в мозгу… 
Обычно люди, верящие в body,
Глаголят «Я бегу» и «Я смогу»

…бежать по смогу в зареве вай-фая…