- Утешения наши просты,
Те из золота, эти из мёда,
А когда выбирать неохота,
Из дремоты, читай, пустоты.
Только вот, замечаешь ли ты,
Что великое множество это
Не содержит и тени ответа,
Про предмет утешений простых?
Что не так? Что, совсем?
- Замолчи.
Вон, салют, рассыпаясь, строчит.
На минуту замолкни одну,
Не затем мы кончали войну.
- А зачем мы её начинали?
Мы - зачем?
- Не дури. Я не знаю.
- Я не пьян. Я скажу - ради них!
И ни убыли, и ни прибыли...
И другими не стали, и ни были...
Но теперь - утешенья они,
Ради имени. Ради имени.
|