Поэзия

Словно порох с руки сыплет морось усталое небо,
Сердобольно скрывая за тучами лунный оскал.
Расскажи мне, братишка, подробно о том, где я не был,
И о том, как майор у тебя на руках умирал.

Не ищи нужных слов. Здесь "под козырь" отчёт не уместен.
Не склоняй головы, да и глаз заблестевших не прячь.
Беспросветный маразм с нашей болью никак не совместен.
Это счастье - заплакать.Коль можешь - ты плачь! Слышишь? Плачь!

Это нам он кричал:
- Отходите, братишки, прикрою!
Это мне он шептал:
- Слышь, Маэстро, не вздумай! Дыши!
Это нас накрывало с ним вместе свинцовой волною.
Это мы с ним делили патроны, а не барыши.

Говори, не молчи. Пусть слова перемешаны с матом
У дошедших до грани, до бешеной грани потерь.
Что могу я сказать? Слава богу, вы живы, ребята!
И ещё..К нашим вдовам прибавилась Людка теперь...

Всё...Малой, запевай! Для чего я терзаю гитару?!
Так и знал.."Журавли"... А тебе ведь всего двадцать пять...
Впрочем, каждый из нас в эти годы считается "старым".
Что же будет в полтинник?..Чего-то о грустном опять...

Убежала гроза пенной дымкой восхода вечерять,
Сбросив душную влагу слезою на дно стопаря.
Боже, если ты есть, помоги нам душою поверить
В то, что смерть, как и раньше, кладёт нас под землю не зря.