Поэзия

За окном весна: ручейки , проталинки.
Осколки ручной гранаты, наверно, снесёт в потоп.
А ему приснилось: лежит он маленький
В белой маечке, но в окопе. И пахнет весной окоп.

И всё труднее даётся и каждый выдох, и каждый вдох.
Но, это привычно. Жаль, вся в кровище маечка.
Кто-то шепчет: Деточка, миленький, как ты плох.
А он думает: Кто это: Бог или нянечка?

Прилетает страшная с виду, чёрная птица,
Но не клюёт, а подмигивает и хохочет.
Ему бы встать, а он не может пошевелиться,
И повернуться не может, а очень хочет.

Вдруг птица из чёрной становится белой - белой.
Да это ж не птица вовсе, а маленький ангелок!
Маечка давит. Да это ж не маечка - тело!
Ангелок улыбается: Полетели? Сбрасывай это смело.
Тихо рыдает кто-то. Интересно: нянечка или всё-таки Бог?