Всем солдатам Наполеоновских войн посвящается. Ну и отдельно, 95му стрелковому Его Величества, за вдохновение.
За слово "приказ", пыль разбитых надежд, за краткое чудо быть в мире с собой... Подобно теням, отраженным в воде, солдаты идут в нескончаемый бой. Войне не имеет значенья цена, ее паутина острее меча - Вне кратких мгновений тревожного сна, она злобно скалится из-за плеча. А сны бродят скопом - Ирландия-мать, поля Оксфордшира в туманном плаще... Но смерть все же ближе. Но будет дремать, до верного срока, как камень в праще. Ворвется ль штыком под второе ребро, иль пулей шальною в открытый висок, Картечью из пушки навылет пробьет, иль шпагой - с ключицы и наискосок. И средь иберийской сожженной травы, под тихую ругань и скрипы лопат, Глубокие братские роются рвы, для тех, кто уже не вернется назад. Такая простая лежанка-кровать, под грубо сколоченным кем-то крестом... Но тем, кто ушел, тоже хочется спать, и видеть во сне свой потерянный дом. Пока офицеры в испанской глуши кричат пьяных здравиц сонмы королю, Здесь, как проводник для угасшей души, звучит "поминальной" последний салют. "Пусть жженый песок поглотит твою кровь. Прощай, верный друг, спи до часа Суда, Быть может тогда повстречаемся вновь. Но мы никогда не вернемся сюда..." | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
