Поэзия

Чёрный ворон кричит свирепо.
Жаль ему, что не я убит.
Пьяный ветер качает небо.
Или небо его кружит?
Росчерк огненный в полумраке.
Мысли вскриками на листе.
Почему мне тогда в атаке
ОН привиделся на кресте?..

То, что вслух говорят - не слушай.
Дождь морзянкой стучит в окно.
Пусть мне будет больней и хуже,
Это лучше, чем всё равно.
Тени падают в день вчерашний,
Выпив память в один присест.
Мне бы с ними... Но, нет. Опять же:
ОН, Голгофа, и ставят крест...

Возвратившись в стихах и прозе
Лики прошлого мнут листы.
Интересно:куда уносят
Девять жизней своих коты?
И кому это было нужно
С боли в сердце срывать печать?
Я спокоен, но безоружен.
Крест, и ОН на кресте. Опять...