Поэзия

В мрачном мире далекого будущего есть только война... (с)

Астартес, Астартес,
Седьмой Легион,
Огонь омывает закат.
Астартес, Астартес,
Примарх Рогал Дорн
Приказ дал: ни шагу назад. (с)

На перевалочном пункте тихо, или мертво, черт их разберет. Смерть обращает в пустую прихоть то, что когда-то гнало вперед. Смерть увела свою колесницу прочь от сгоревшего рубежа. Вырвана с корнем моя страница, мне моя родина не приснится. Будет ли кто за меня молиться, если я буду в траве лежать? Вышла вода в похудевшем ранце, кровь запекается на губах. Белым огнем из протуберанца небо окрасилось - все, труба. Все это вышло довольно лихо - вспышка, удар, обгорелый труп. Это изрядно дерьмовый выход - гнить темной кучею на ветру, падалью, гнойным червям десертом. Честно... На то она и война, но только себя возомнишь бессмертным, выйдешь на поле - и вот те на.

Что мне осталось - лишь боль да вера, светом направленная во вне. Да черный символ легионера, четко начертанный на броне. Кровь запекается... Боль и вера, лучшей защитой из оборон. Кто-то мне явно не по размеру вывалил на башку куль с добром - новая битва, простая слава, лучших бойцов штурмовой отряд... 
...Первых огонь в монолиты сплавил, а остальные еще горят.
Смерть наклоняется ближе. Хнычет, кляксою скорчившись на траве. Я ее из уравнений вычел, только она все вкралась в ответ. Смерть наклоняется, стонет, ноет - манит вступить в теневой синклит. Только... Другой стоит надо мною. И приближаться ей не велит.
Смерть меня манит в покой объятий, но голос слышится - "Этот - мой."

...- Ну же, очнись! Ты живой, приятель? Подразделение?
- Я... Седьмой...