Поэзия

Дорога крысится пыльным смерчем, 
скрипят колеса обозных тяг. 
Французский идол тобой развенчан, 
но не спускает пробитый стяг. 
Уже привычная канонада 
давным-давно не мешает спать. 
Но снится, что по преддверью ада 
в рыданьях бродит Господня Мать. 
И ты не то чтобы так уж верил, 
ну разве где-то там в глубине... 
Но видел, что обратившись зверем - 
гораздо проще служить войне. 
Кровавым всхлипом, предсмертным вздохом - 
они естественны и легки, 
но за ублюдком своей эпохи 
пойдут ли в битву твои полки? 
Воры, карманники, браконьеры, 
за шиллинг вставшие под мушкет, 
с тобою бились при Талавере. 
Ну, вот он, кажется, и ответ.

Где ты, последний служитель культа? 
Приказ "В атаку!" почти что дан. 
Как при Вимейру ты бился с Сультом, 
так при Виттории ждет Журдан. 
Ты их сломаешь, загонишь в горы - 
вам не в последний и не впервой. 
Дай Бог, в рожках превосходный порох, 
а капитаны удержат строй. 
Но Бог изменчив в своих пристрастьях, 
колонной синей дробя ковыль. 
И верный конь золотистой масти 
вдруг дрогнет телом и рухнет в пыль. 
Солжет разведка, обманут карты, 
штык свистнет в дюйме от головы...  
Теперь пора! Поднимайся, Артур - 
веди к победе еще живых.

Принц-регент щедр к своим героям, 
газеты хлещут пустую блажь 
хвалебной одой иных достойной. 
Что битва... Битва, она была 
той кровью, что не тобой пролита, 
и в этом, верно, права молва. 
Так помяни их в скупой молитве, 
тех, сквозь кого прорастет трава. 
Отдай последнюю почесть павшим 
под артиллерии хриплый вой.

Встань, герцог Веллингтон, лорд и маршал. 
Вовеки первый. Пока живой...