Поэзия

В войну мне жалко белых птиц –

Летит снаряд, и стонет воздух.

И мечутся – то вверх, то вниз,

Скрываться птицам – слишком поздно.

Они пытаются сбежать

И от судьбы, и от осколков,

Но чья-то вражеская рать

Стреляет – никакого толку

Метаться в небе. Все равно

Снаряд настигнет – птицы знают,

Но выживают, и на дно

Всего на миг они ныряют,

Чтоб улететь на юг, спастись,

И по весне домой вернуться –

Вновь слышится снарядов свист,

А птицы вьются, тонут, бьются.

Кричат, зовут своих друзей,

Предупреждают – пламя близко.

Кого им проклинать? Людей?

Нет, птицам чужды эти мысли.

Они летят, чтоб жить и петь

В краю, где свиста нет снарядов –

Ну а за ними мчится смерть:

Кому-то смех. Кому-то надо.

Опять стреляют… Кто-то вниз

Сорвется, кто-то возвратится,

А кто-то будет строить жизнь…

В войну и люди – те же птицы…