Поэзия

Воробышки снуют туда, сюда;

Поесть и почирикать – вот их дело.

И, кажется, им в радость суета,

А мне она ужасно надоела.

О, если б я освободиться мог

От суеты в сомнительном тумане.

А для стихов хватило б мне тревог

И радостей моих воспоминаний.

О, если бы освободиться мне

От суеты любовного угара.

А для стихов хватило бы вполне

Фантазии роскошного пожара.

О, если б разум прихотливый мой

Мог совладать с безумною душою,

Я б тихо шёл дорогою прямой

И упивался б мукой небольшою.

Ты зрела и умна, как тишина,

А я, хоть сед, наивен, как ребёнок;

И пылкая любовь моя смешна,

А лёд твоей так скользок и так тонок.

А значит, он не терпит суеты.

О, как мне от неё освободиться?

Я суетлив, как воробей. А ты,

Наверное, совсем другая птица.

1989