Когда-то, мне кажется, сто лет как минуло, а может быть даже вечность... Как в моем доме горел камин, и иногда зажигали свечи, те, тонкие, сладкие, с запахом меда и вкусом неверным ладана. Саднило коленки под сеткой йодной, и было неждано-негадано так радостно, в теплой привычной нам гавани. И вот, распуская косы, я думала, что пахнет пряными травами моя медвяная осень.
А дед, что читал мне порою книги, твердил - не бывает никак иначе - и даже холодный осенний ливень - лишь ангелы где-то на небе плачут. И то не от боли, а лишь от грусти, что вмиг метеором мелькнуло лето. Да время пройдет, ничего, попустит... Как лето прошло, так пройдет и это.
Но все это было, сто лет пропало, смешалось в мозаику прошлых дней. Принцесса, ты слишком спешила с бала - споткнувшись, уснула в пруду на дне. Я сто лет не жгу ни свечей, ни писем, ну да и камина в квартире нет. Остались в наследство лишь волос лисий да рваная рана в моей броне. И вот я порхаю по мерзлым лужам, в неловкий иероглиф свернув стопу, а осень ласкает, целует глубже отточеной плотью свинцовых пуль. В молочном тумане белеют дали, проросшие в теплой со сна пыли. Нас осень бы резала чистой сталью, да Бог всепрощающий не велит. Что ж, ангелы плачут? Не стану спорить - как грусть отгадать в ледяной воде? А если по честному - тянет солью. Они репетируют Судный день. | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
