Бесцельно комкая листок бумаги, когда день ко дню мир смурней и злей - я вспоминаю, про древнюю магию затейливо сложенных журавлей - бумажных журавликов, ломких крылышек. Должно быть так - тысяча и один. И хочется вытравить, крикнуть, выблажить с ним все, что засело в моей груди. Пустую привычку, гнилую тягость - разболтанный жизнью пучок пружин. Обрывки и клочья чужого стяга... Бог весть почему он вдруг стал чужим.
По складкам бумажным, неловко, грубо. С ладони сорвется один, второй... Бесплодной молитвой скуются губы, как старый разруб на стволе - корой. Вот третий, четвертый, о боже, пятый. И прядь непослушную теребя, шепчу и шепчу, как судьбой заклятый: " Спаси меня небо. Я так... тебя."
Коробка полна. Время ждет за дверью, зачем продлевать завершенный акт? Ты знаешь, что я ни во что не верю, хоть просто солгать, что оно не так. Идеи, политика, страсть, свобода... Они не для всякого дурака. Моим журавлям уже больше года, и кажется время их выпускать - они, как мне чудится, будут рады. А магия, бог с ней, не в том беда. И знать тебе, в общем, совсем не надо, что там я по глупости загадал. | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
, 
