Поэзия

Взвесь паутинную осень вальяжно отбросит.

Скомкав жару, без оглядки в октябрь зашвырнет.

В  серое  утро, в  дождливо-блудливую   проседь,

В ежесекундно  летящей листвы  наворот.

Я,  замерев, после  яблочно-спелого лета,

Стыну без света под зонтичным влажным шатром.

Ветер,  безбожно бравируя мощью атлета,

Рвет провода  (неуемный бродяга – фантом).

Вьется  ужом, проникая в застывшую пустошь

Голос Синатры*. Надрывно. Тоскуя. «May way».

 Связкой у горла, как стертая временем упряжь ,

Бремя сжимает ремнями отмеренных  дней.    

Как наважденье:  бегущий  в осеннем пейзаже,                                                       

Ловко минуя фонарный  стальной  частокол,

Вытянет руки.  «Привет!» Улыбнется и скажет:

«Деда, пойдем, погоняем на листьях в футбол!»…

Кем-то придуман ( почти прорисован до точек),

Зрелости  летней  конец  и осенний  исход.

Мудрость в одном: сквозь тоннель  червоточин

Поросль  потянется  жадно под облачный свод.

Листья - песчинки кружат, отмеряя минуты,

 Ярким мазком  раскрывая  осеннюю суть.

Детство и старость в обнимку (крепчайшие путы) -

В этом мое откровенье и в этом мой путь…

 *Фрэнк Синатра – американский певец.