Молча висит луна, пряча за снежной шторой свой силуэт. Одна стелет свои узоры та, что живет во тьме. И, как гласит поверье: вечно лежат на дне все ее подмастерья. Белое полотно сжали лесные пяльцы. Вот завиток - пятно: кровь перебитых пальцев. Вот завитки-стежки из рассеченной вены... Воется от тоски, вышьется за измены. Снег заалел впотьмах. Видно лишь спозаранку, что на лесных сосках ведьмина вышиванка.
|