Поэзия

Бывают ночи.... Ну что там ночи, сойдет предутренний мерзлый срок, когда усталость упорство точит, скользя угрями по-между строк прочтенной книги, шурша листами. Флер мрака легок и невесом.
Кто был бумагой, но скоро станет еще одним, кто придет в твой сон?

Таких как ты — беспокойный морок грозит однажды пожрать до дна. Немых предчувствий незримый ворох войдет в твой дом, пока ты одна, и не обманешь, и не изгонишь, как зимний мусор, ко всем чертям. Что мнилось раньше себе бездомным, потом войдет в тебя — по частям.

Проснешься в час молодой да ранний, и будешь, мучаясь, вспоминать, как зажимала сквозную рану и отчего вся твоя спина в поту холодном, как стылый иней, и кровь набатом стучит в висках, ладонь по сетке неявных линий полна безумия и песка. Кого успела спасти от боли, сквозь сон, как пони по кругу мчась? И отчего на кровавом поле твоя осталась живая часть...

Что может быть, а чего не может — тебе причинность не есть закон. Там кто-то плачет во тьме в прихожей, и этот кто-то тебе знаком. И хочешь сжалиться над страдальцем, сквозь груз довлеющей тишины. Тянись, попробуй. Но встретят пальцы сквознячный холод и гладь стены.
Мрак приглашает тебя на танец. Приходят сны.

Ты перестанешь бояться быстро, убитой раз или даже пол-.
Когда шальной неприцельный выстрел не сможет в твердый впечатать пол, когда научишься подниматься, хоть кругом кружится голова. Когда в любую из ближних раций харкнешь кровавым «Пока жива». И в круге, залитом алым глянцем, среди безумной пустой пальбы — ты перестанешь тогда бояться, когда поймешь, что должна здесь быть. Хотя, казалось бы, не по чину — не доросла до великих дел. Но всему в мире своя причина. Закон причинности — не предел.

Проснешься в час полуночной грезы — ища пробоины старых ран. Тогда научишься быть серьезной, когда вчитаешься в прейскурант — почем, когда посреди дороги, вдруг след назад в пять секунд простыл. Та сторона ожидает многих. Тебя, и прочих таких как ты.
Миров бесчисленна вереница — иди. Живи. Выбирай любой. Но вновь, сойдя со своей страницы ты отправляешься на убой, в тот мир, холодный и тугоплавкий. И нет бы петь в заливных лугах...
Но лишь тогда справедлива ставка, когда ты ставишь не наугад.
Но если там в тебя кто-то верит, хотя к сраженью не обязал...

Та сторона открывает двери.
Тебе лишь нужно закрыть глаза.