Проза

Мы – тени этой ночи… мы рождаемся с закатом и умираем с рассветом, поэтому каждая ночь для нас – это маленькая жизнь. Нас чаще всего не замечают, а если замечают, то шарахаются в сторону, как от грязи… Они просто боятся. Боятся, что мы пробудим темные стороны их мелких душонок. А некоторые сами идут к нам, ибо в их душах уже – ночь. И наша тьма – не тьма, ведь она далеко не так непроницаема, как чернота отчаянья, боли, горечи, ненависть в сердце… Мы для них – почти что свет. Смешно, правда? Смех заполняет собой пустоту подворотни… перерастает в хохот… а потом во всхлип, едва слышное приглушенное рыдание. А мы обнимаем, утешаем, и тогда несчастный просит – заберите сердце из моей груди. Вот только зачем оно нам? Глупое, теплое, трепещущее человеческое сердце? Мы же не зло – мы просто дети ночи. Прости, неси свою грусть в себе. Наверное, это твой крест, твой рок…

И путник опускается на колени, закрывает лицо руками, а потом медленно поднимается и уходит, шатаясь, как пьяный. И мы радуемся, что мы больше не люди. Мы когда-то были частью их желаний, их чаяний и надежд, а потом обрели свободу. Но до сих пор носим на себе отпечаток черных человеческих мыслей. Может, поэтому мы так темны…

Не бойся, путник. Мы не тронем тебя. Только проводим к дому, к теплому очагу, к любящим, согревающим рукам любимой. Ты счастлив, и тебе нечего делить с нами, но и ты однажды придешь к нам, ибо, когда ослепляет свет, он стает неотличимым от тьмы…