Проза

В    темноте  собственных  иллюзий  можно  блуждать  бесконечно  долго  –  так  долго,  что  забудешь,  где  здесь  выход  и  где  вход.  Иллюзии  –  страшная  штука.  Когда  они  разбиваются  –  мы  часто  теряем  себя,  хотя  на  самом  деле  не  потеряли  ничего  –  только  собственный  вымысел.  Но  почему  же  снова  и  снова  я  ныряю  в  этот  мир  с  головой?  Зачем  мне  это?  Так  далеко  от  реальности…  Так  неощутимо…    Так  холодно…
На  губах  стынут  сотни  раз  заданные  вопросы  –  ответов  на  них  нет,  а  если  и  есть,  то  это  только  очередная  иллюзия.  Моя,  не  моя  –  не  важно…  это  просто  сон.
За  моим  окном  вчера  было  тепло  –  значит,  это  во  сне  я  иду  по  заснеженным  просторам  своей  души  и  ищу  что-то:  какой-то  намек  на  истину.  Нет,  ничего  не  видно…
Я  никогда  не  любила  темноту  –  и  сейчас  я  спешу  поскорее  дойти  до  цели,  достигнуть  приюта,  где  я  смогу  снова  дать  волю  своим  иллюзиям.  Я  не  собираюсь  сдерживать  их,  даже  если  мне  от  этого  больно.  Когда-то  я  говорила,  что  иду  по  жизни  в  розовых  очках  и  не  собираюсь  их  снимать  –  разве  я  тогда  знала,  что  это  станет  правдой  так  надолго?  Разве  знала…  Когда  меня  спрашивали,  что  будет,  если  розовые  стекла  разобьются  об  реальность,  я  отвечала:  «Поплачу  и  куплю  новые».  
Покупаю…  снова  и  снова  плачу  цену  за  мир,  который  я  придумала  сама  и  в  котором  спряталась  от  себя  же.  Или  не  от  себя?  Я  думала,  с  возрастом  этот  мир  исчезнет  –  не  исчез…  он  по-прежнему  существует…  и  в  доказательство  этому  я  иду  по  заснеженным  ночным  улицам.  Там,  впереди,  горит  окно  –  к  нему  ведет  широкая  лестница  без  перил.  Сейчас  снег,  и  ступеньки,  наверное,  скользкие.  Наверное…
Почти  никто  не  знает,  что  я  боюсь  лестниц  так  же  сильно,  как  и  темноты.  Шаг  по  ступенькам  вниз  –  для  меня  шаг  в  пустоту,  навязчивый  детский  сон,  как  я  прыгаю  с  лестницы  и  лечу  вниз,  но  уверенно  приземляюсь  на  обе  ноги  целая  и  невредимая,  чтобы  завтра  снова  прыгнуть  и  снова  выжить.  Еще  одна  иллюзия…
Еще  одна  сказка,  которую  мне  придумала  зимняя  ночь.  Я  стою  и  смотрю  на  свою  руку  –  на  перчатке  застыла  прекрасная  снежинка  –  самая  прекрасная  из  всех,  когда-либо  виденных  мною.  Она  не  тает  от  тепла  моего  дыхания.  Она,  как  и  я,  просто  дочь  зимы,  а  зима  всегда  дарит  мне  самые  красивые  снежинки  –  и  это  не  иллюзия,  это  правда…
Но  мне  пора.  Окно  все  еще  зовет  меня  бежать  вперед  по  белому  снегу,  задыхаясь,  хватая  губами  воздух,  чтобы  вырваться  из  плена  улиц.  Добежала…  дорвалась…  
Вхожу…  Внутри  светло  и  тепло…  Как  всегда…  как  всегда  дома.  Снимаю  берет  и  куртку,  на  ресницах  тает  снег.  Всё  так  иллюзорно!  Прохожу  в  маленькую  комнатку  возле  кухни,  сажусь  на  старый  диван…  Иллюзия?  Пока  нет.  Пока  какой-то  отрывок  реальности  всё  же  пробивается  в  моё  сердце.  Беру  ручку.  В  такие  минуты  я  САМА  творю  иллюзии,  в  которых  кто-то  заблудится  –  уже  не  для  себя.
Открываю  тетрадь…  Пишу…
Не  важно,  что,  не  важно,  о  чем.  Я  всего  лишь  сказочница.  И  я  УМЕЮ  придумывать  сказки.  Я  цепляюсь  за  них,  как  ребенок,  хоть  и  знаю  –  нельзя…
Но  если  моя  сказка  кому-то  нужна,  я  допишу  её.  Всем  нам  нужны  иллюзии.  Не  важно,  что  им  никогда  не  стать  реальностью.  Не  важно,  что  это  всего  лишь  туман,  мешающий  нам  видеть  истинный  мир.  Они  есть  –  и,  значит,  они  нужны.  А  я…  Я  просто  ВЕРЮ  в  сказки…