Проза

Идею о чеках подкинула ему добрейшая мать, работавшая в банке. А про автомат мальчик догадался сам, и это его ужасно вдохновляло. Да и сама мысль выглядела очень и очень свежо на фоне опостылевшей всем «налички».

- О какие страсти! Какая драма! Какой талант! – восхищённо воскликнули позади писателя.

Женя вздрогнул от неожиданности и повернулся на звук. Странный слегка писклявый голос принадлежал опрятно одетому мужчине невысокого роста с блестящей лысиной на макушке. Лицо незнакомца так и светилось добродушием, что немного успокоило мальчика.

- Кто вы? И как сюда попали? – храбро поинтересовался он, ища глазами сотовый телефон, чтобы вызвать полицию.

Незнакомец улыбнулся, блеснув белоснежной улыбкой.

- Ну, зовут меня Максим Леонидович, - с небольшой задержкой ответил он, поглаживая свою лысину.  – А вы, молодой человек, Евгений Мирошкин?

- Да, - нервно кивнув, брякнул Женя.

Максим Леонидович повернул голову набок, не отрывая взгляда от мальчика. Второй вопрос он будто не услышал.

- Я к вам от Союза писателей, дорогой товарищ Мирошкин! До нас дошли слухи, что ваши произведения очень популярны среди молодёжи, - скороговоркой выдал мужчина.

Женя оценивающе взглянул на, так сказать, представителя писательской братии, который вальяжно развалился в кресле напротив. Выглядел мужчина как порядочный «творец слова» по системе оценок самого Мирошкина. На мужчине отлично сидел серый костюм с выглядывающим из нагрудного кармана платком, а на запястье блестели циферблатом часы.

Мальчик тут же отбросил поиски телефона и мысли о грабителе, решив, что Максима Леонидовича пригласила мама, а он его попросту не заметил.

- Спасибо, - сглотнув комок в горле, пробормотал юный писатель, понимая сколь важная перед ним персона.

Максим Леонидович тут же оживился, словно по команде. В его умных, но каких-то слегка хитрых глазах загорелся огонь. Женя подумал: это просто от радости, что ему удалось-таки найти бриллиант таланта среди остального мусора, словно розу среди навоза.

- Я прочёл пару ваших рассказов, пока вы были в школе, Евгений. Стоит сказать, что я давно, очень давно не видел таланта такого величия! – говорил мужчина, чуть ли не с пеной у рта.

Женя покраснел, опустив глаза, и тут же его лицо налилось краской так, что будто  кровь со  всего тела хлынула ему в голову. Он и забыл, что  до сих пор сидит лишь в одном нижнем белье, которое по цвету сочеталось в данный момент с его щёками.

- И я хочу предложить вам место в Союзе, - весело продолжал Максим Леонидович, разглядывая обои с жёлтыми цветочками на чуть более светлом фоне. – Однако есть небольшая проблема: ты недостаточно готов.

Женя мгновенно оторвал взгляд от трусов и перевёл его на писателя, дабы тот узрел вселенскую грусть в серых глазах.

- Но не бойтесь! Я знаю, как вам помочь, - сказал мужчина. – Есть один литературный портал, где вам смогут помочь.

- Что за портал?  - быстро спросил мальчик.

Представитель Союза хитро улыбнулся и вновь погладил лысину.

- Не всё так просто, юноша, - со смехом ответил он, и в его руках невесть откуда появился листок бумаги. – Сначала вы должны подписать маленькое соглашение, в котором поклянётесь принадлежать телом и душой мне, то есть нашему великому Союзу Писателей!

Мужчина одарил юношу добродушной улыбкой.  Женя с хмурым видом смотрел на листок лишь пару минут, думая, что это всё развод. Однако представитель казался таким убедительным, что мальчик пожал плечами и бойко сказал:

- Где подписаться?

- Вот тут, - указал Максим Леонидович на угол листка, протягивая свободной рукой перо.

- А как? – удивлённо произнёс Мирошкин, глядя на «доисторическую» письменную принадлежность.

- Не волнуйтесь, вьюноша. Просто подпишите или поставьте закорючку, её будет достаточно, - сладким голосом протянул писатель.

«Вьюноша» по старой привычке вновь пожал плечами и поставил в указанном углу закорючку. Тут же руку пронзила боль, капля крови упала на пол.

- Что это? – в ужасе воскликнул Женя, отбрасывая перо в сторону.

С этими словами Максим Леонидович поднялся на ноги и вышел из комнаты, хлопнув дверью. Женя спохватился и кинулся за ним, дабы проводить по-человечески, но того и след простыл.

- Ловкие нынче писатели, - буркнул Мирошкин и направился обратно в комнату, где собрался найти этот портал со странным названием.

                                                        ***

Максим Леонидович, радостно потирал руки, стоя посреди безжизненной, выжженной солнцем пустыни. Серый костюм выглядел немного помятым после того способа перемещения, что использовал мужчина.

Внезапно рядом с ним появился бородатый карлик с колпаком на голове.

- Странное место ты выбрал для встречи, Луций! – сказал он, посматривая по сторонам поверх маленьких очков, спущенных на кончик носа.

- Нормальное, Паллий, - с улыбкой ответил «писатель». – Нам, чертям, нельзя светиться на публике, а в Сахаре народу почти нет.

Карлик с хмурым видом посмотрел на «коллегу» снизу вверх.

- Вам-то, чертям, да. А нам, писцам его Тёмного Величества, больше по нраву прохладные подземелья первого круга, - пробурчал он.

- Хорошо, я запомню,- чуть поклонившись, стараясь придать этому как можно больше сарказма. – Я всё сделал. Евгений Мирошкин ровно через десять лет будет наш.

- Ловко ты. Я помню: ты так же быстро и с Пушкиным, Лермонтовым, да и Гоголь с ума сошёл с твоей лёгкой руки.

- Именно! -  с улыбкой произнёс чёрт, протягивая карлику лист бумаги. – Это договор.

- Хорошо, Луций. Его Тёмное Величество будет доволен! – сказал Паллий и, взяв соглашение, растворился в воздухе.

Максим Леонидович, он же чёрт по имени Луций, ухмыльнулся каким-то своим мыслям и, сбросив ладонью с плеча несколько песчинок, так же, как его коллега пропал, перенёсшись в другой город к новой жертве.

P.S. Ошибки в отрывке, написанного  мальчиком, допущены специально. Хотя и не сознательно...

P.S.S. Название портала изменено специально.