Проза

В этом лабиринте так просто запутаться! Его невозможно изучить, невозможно запомнить все выходы и входы. Ты бежишь, бежишь вперед, а он мчится за тобой, словно преданный пес. Ты словно ощущаешь дыхание этих стен, которые рано или поздно должны предоставить тебе свободу. Но они почему-то всё больше и больше сужаются, норовя раздавить тебя своей тяжестью. Иногда кажется, что выхода нет. Но выход есть. Ты видел своими глазами, как в стене открывались двери, и люди выходили через них. Ты мчался туда, но, как только видел за дверями хоть кусочек синего неба, путь закрывался. И лабиринт словно хохотал над тобой, оживляя эхо шагов. Чьих? Твоих же собственных. Выхода нет… Куда деваться от пессимизма? Быть оптимистом ты уже устал, быть реалистом – еще не научился. Выхода нет… Можно просто лечь посреди дороги и лежать. Все равно ничего не изменится. Но ты идешь. Последние лучи твоей догорающей надежды заставляют ноги двигаться вперед. Очередная дверь. Тихо смеешься, совсем как сумасшедший, и шагаешь. Дверь не исчезает. Прикасаешься пальцами к прохладной железной ручке. Дверь поддается, и ты попадаешь в маленькую комнатушку. Комнатушку тысячи дверей. В центре стоит стол. За столом сидит… Ты уже где-то встречал этого человека. Точно встречал. Неужели это… ты?

- А, явился, наконец! – усмехается…он? ты? – Я ждал тебя. Хочешь выйти? Не отрицай. Все хотят отсюда выбраться. Но для начала сядь. Давай поговорим.

- О чем? – нехотя присаживаешься ты на стул, оказавшийся у стола, хотя минуту назад его там не было.

- Обо всем. О тебе, о жизни. В нашем любимом лабиринте совершенно не с кем поговорить, знаешь ли. Хотя, конечно, знаешь. Скажи мне, что для тебя важнее всего?

- Свобода! – без раздумий восклицаешь ты, и добавляешь уже тише, словно устыдившись собственного голоса. – Свобода.

- А что такое свобода? Прости, но я обязан спросить. Она ведь у каждого своя.

- Свобода выбирать свой путь, не ограниченный серыми стенами, - отвечаешь ты без раздумий. - Свобода быть собой, не зависеть от чужих прихотей. Свобода верить, во что хочу, и жить, как хочу.

- Хм… - твое «отражение» задумчиво улыбается. – Свобода выбора, значит? Интересненько. Так и запишем.

- Куда?

- На корочку, конечно, - стучит он пальцем по лбу. – А жизнь? Что для тебя жизнь?

- Жизнь – это… свобода, - произносишь ты, вспомнив серые стены лабиринта. Бесконечные стены лабиринта. Давящие стены лабиринта.

- Так что же у нас получается? Жизнь – это возможность идти куда пожелаешь и быть собой?

- Как-то так.

- Тогда для чего жить? У любого пути есть конец. Значит ли это, что конец жизни является концом свободы? Ведь многие считают совсем наоборот.

- Я хочу жить.

- Не сомневаюсь. Но разве в лабиринте ты не был жив?

- Был… Но не был свободен.

- Странно. Ведь лабиринт построен из людских желаний, ограничений, которые люди себе построили, запасных ходов, тайных мыслей. Все его закоулки – чьи-то пути. Куда? К свободе.

- Получается, лабиринт построили люди? – изумляешься ты.

- Они самые.

- Но тогда… Как же…

- О, нет! Вопросы задаю только я, - поднимается твой двойник. – Я выбрал для тебя дальнейший путь. Но сначала… сначала я покажу тебе истинную свободу.

Стены комнаты исчезают, и ты летишь… летишь в черную пустоту, обволакивающую тебя. Здесь нет серых стен, здесь нет условностей, нет навязанных путей и закоулков. Ты свободен, потому что в пустоте нет ничего, ограничивающего тебя. Но есть ли ты?

- Нет! – кричишь ты в ужасе и открываешь глаза. Вокруг серые стены лабиринта.

- Вернулся, - шепчешь ты и радуешься, как ребенок, - я дома! Дома!

Ты поднимаешься на ноги. После недавнего полета они всё еще немного не слушаются, но тебе всё равно. Ты бежишь вперед, расставив руки, словно летишь. И стены расширяются, меняются цвета, появляются другие люди. Это – твой мир. Это – твоя свобода.

Неожиданно ты замечаешь на полу смятый листок.

- С возвращением! – читаешь ты слова, написанные твоим собственным почерком. – Поздравляю! Ты свободен! Думаю, теперь ты понимаешь, что твоя жизнь здесь, а не где-то, и свой лабиринт ты волен менять сам.