Проза

Как я и хотела ... Эти одинокие ноты, наполняют мою душу, и я благодарна Богу, что могу их слышать. И ты ...  всё, что у меня есть. Наша комната и мы снова здесь вдвоём.

Я раскрываю шторы, и  через большие окна свет заходящего солнца озаряет помещение. Его присутствие наполняет эту залу жёлто-коричневыми тонами. Что за пределами этой комнаты? Суетная жизнь? Это останется тайной, и нам ведь всё равно, что там. Там нас нет...

Я кружусь в танце вместе с последними лучами солнца, пока ты играешь. Эти божественные звуки ... Они рождаются прямо из под твоих рук. Кто ты, мой обожаемый? Почему ты мне так дорог? Я не знаю тебя,  но чувствую, что люблю. Твои пальцы нежно ложатся на клавиши, и те, сливаясь с тобой воедино, продолжают играть.

Кажется весь мир застыл и только мы живем… Все забыли про нас и мы наконец-то можем быть только вдвоем. Твои чувства, изложенные в музыке, для меня важнее всего в этой жизни. Ты знаешь это… Поэтому ничего не говоришь… Да, давай просто помолчим. Здесь, где нет никого, кроме нас, слова не нужны.

Ты так красив, когда сидишь за пианино, словно ангел, кончиками перьев щекочущий черно-белый мрамор клавиш. Легкий прищур твоих глаз придает лицу романтической таинственности, а строго сжатые губы выдают сосредоточенность на игре. Ты выглядишь спокойным, но это мнимая умиротворенность скрывает за собой неуемный фонтан эмоций, брызжущих каплями души. Они не могут скрыться от моих глаз – я слышу тебя, я вижу твою душу.

Ритм начал убыстряться… Это твое волнение? Все быстрей и быстрей. Некое напряжение вошло в твои руки, будто ты вот-вот сорвешься. Но ты не останавливаешься.

Одинокие слезы восторга бегут по моим щекам. Еще чуть-чуть и мое сердце выпрыгнет из груди и разобьется, осколками небесного хрусталя рассыпавшись у твоих ног. А ты, коварный, будто только этого и ждешь, все продолжаешь играть, дергая натянутые нити струн моей души. Улыбка счастья не желает сойти с моих уст. А я не желаю, чтобы она с них сошла… И, танцуя, я забываю обо всем. Для меня не существует больше земной жизни, для меня нет мира. Только мы. Эта комната, наполненная тусклым светом заходящего солнца и призрачными звуками, извлекаемыми твоими пальцами из инструмента, будто каплями дождя, падающими на клавиши.

Я смотрю на тебя, как на Бога, умоляя взглядом, чтобы ты не останавливался, продолжал играть. Но ты, громко поставив последний аккорд, отдав ему все оставшиеся силы и эмоции, встаешь из-за пианино.

Я, упав перед тобой на колени, заливаюсь слезами. Радости? Грусти?

Во мне бушуют всевозможные чувства. Они подменяют друг друга так быстро, что я не могу ориентироваться и отличать одно от другого. Боль и наслаждение. Надежда и отчаяние. Гордость и разочарование. Страх и бесстрашие. Любовь и ненависть…

Ласково взъерошив своей большой и теплой ладонью мои волосы, ты снова сел к инструменту, и заиграл снова.

Это и есть счастье: только ты, я, заходящее солнце, озаренная им комната и твоя музыка, наполняющая этот тесный мирок, - это все только для нас. Так будет вечно. Не это ли зовется мечтой?