Кухонный стол. На столе-пепельница,сигареты,полбанки какого-варенья,чашка чая…Все как обычно. В приоткрытую форточку соседской кошкой-ночь. Ластится,трется о плечо: "да впусти ты уже в комнату,выруби эту чертову лампочку…" Механически выключаю свет,закуриваю. Думать в темноте даже легче.

Что-то беспокоит.Молоток по наковальне.Ритмичный стук.В голове.Только глубоко-глубоко внутри, на задворках разума-и поэтому почти не беспокоит.Почти.Но,в итоге,глубокой ночью,вместо того,чтоб…Сидишь,думаешь об этом ”почти” -точнее,пожалуй,будет ”обовсем-ниочем”- и в какой-то момент осознаешь,Что нить размышлений начинает ветвиться,что каждая ветвь этого растущего на глазах дерева имеет собственную ситуационную точку отсчета.Момент рождения новой мысли,что-ли…

Поэтому и нет сна,поэтому и сидишь перед раскрытой тетрадью,изучая состав и возможные особенности варенья в этой чертовой банке…Есть настроение.

Охватить плоскостную откровенность стола с высоты собственной бессонницы в таком состоянии- плюнуть и растереть.Что-нибудь вспомнить,вытащить нужное на поверхность-куда-как сложнее,но иногда получается…

* * * *

Ночь.Пересыпаное звездами небо.Луны нет и приходится постоянно смотреть под ноги.Не до высокого ради простейшего.Чистая звездная майская ночь.Бутылка ,пива купленная в удачно подверувшемся киоске,мягко и бесповоротно вгоняет тебя в состояние повышенного романтизма и эдакой расслабленности духа;и ты просто бредешь по ночному городу.А внутри зреет,наливается тихая,степенная радость от возможности просто вот так идти и думать собственные,спонтанно рожденные,никем и ничем не навязаные мысли.Свобода.И ночь.И тишина.И редкие прохожие-вон сигаретный огонек.Мчится куда-то искорка,вон еще одна…Барахтаются в темноте,рисуют замысловатые закорючки.

- Молодой человек угостит даму сигаретой?-Ты невольно вздрагиваешь,выплываешь из созерцательной эйфории на передовую предстоящего(возможного) диалога,протягиваешь сигарету,сверкаешь зажигалкой,смотришь.

- Спасибо.-Красивая женщина блаженно втягивает дым,а ты понимаешь,что эта секундная пауза-для тебя.

- Домой?-слова вылетают сами,но это и хорошо,видимо так и должно быть.

- А вы разговариваете как таксист…-Женщина приятно улыбается.

- Который к тому же ваш сосед по площадке.-Рассеяно бросаешь ты в ответ-Мне еще минут 20 прямо.А вам?

- Где-то так же.

- Могу предложить свою компанию.Просто так.

И дальше вы идете вместе.В неторопливой беседе ты узнаешь,что твою спутницу зовут Натальей,что этот вечер она провела в компании подруг,что она замужем,что мужа своего любит и что ее сын на три года младше тебя.Ей тоже нравится весна,а у Моцарта кроме сороковой симфонии больше и слушать нечего.А когда впереди замерцала неоновая вывеска маленькой,крохотной пиццерии -ты спросил,не желает ли твоя спутница чего.

- Хорошо бы бокал шампанского -ответила она после некоторых раздумий -но это ничего не означает.Да и не буду я там сидеть.Мало ли,еще увидит кто…

А по правую сторону раскинулся парк.Густой,темный,с каруселями, редкими фонарями,лавочками…И ты понимаешь,что если не сейчас-то никогда.И незачем.И ты киваешь на это бесформенное нагромождение теней,света,неясных шорохов и просто смотришь на свою спутницу.Твои глаза улыбаются,но в темноте об этом знаешь только ты,перемахивающий несколько ступеней разом,даже не надеясь на какой-либо позитив,стоишь и ждешьее реакции.

Пауза перерастает в молчаливое размышление,сиешивается с шелестом листьев,шумом проезжающих машин,а она вдруг прижимается к тебе и ты чувствуешь легкую дрожь в ее теле,которая передается и тебе…

- Замерзла?-Спрашиваешь ты.

- Нет. -отвечает Наталья-Это я так…Хороший ты парень.Что ж,пусть так и будет.

* * * *

Спустя несколько часов вы брели прежним маршрутом.Наташа(она сама попросила себя так называть)почему-то заговорила о муже.Вечно занят,весь в работе,часто грубит…Ни выходных,ни праздников-ничего святого.Тебе кажется,что она просто оправдывается перед собой и ты некоторое время слушаешь ее излияния,но в конце-концов отвлекаешь пустой болтовней да пересказом некоторых анекдотов из своей институтской жизни.

- И все-таки мой муж дурак.-уже перед подъездом заключает твоя спутница.Ты совершенно искренне с ней соглашаешься,но она обрывает тебя на полуслове.-Знаешь,иногда он позволяет себе порыться в моей сумочке.Сделаем ему сюрприз…

Вы расстаетесь тихо и просто.Рабочий телефон на пачке сигарет.Она знает,что ты не позвонишь,ты об этом пока не думаешь.Она целует тебя в лоб(!) и скрывается в подъезде,а ты бредешь домой,размышляешь о случившемся,но больше-о том,как бы сам отреагировал,Если бы утром в сумочке у супруги нашел ее собственные трусики.Резинка тугая,что ли…

* * * *

Вот и закончилась последняя сигарета.А тетрадь снова чистая,если не считать замысловатые закорючки на полях посланием с других миров.Все-таки пора спать.Дочь спит,жена час,как перестала ворочаться(встреча старых подруг-вещь серьезная,требует много душевных и физических сил),вон сумчка ее на вешалке…

Господи,слава богу,что на улице март.Улыбаюсь собственным мыслям,тихонько забираюсь под одеяло и жена доверчиво прижимается ко мне спиной.Замерзла одна.Все-таки бессонница-страшная вещь.Всякий хлам столетней давности наружу прет.Хотя,если хорошенько вдуматься-нет.Далеко не всякий.Все,спать.Утром на работу.Ну и что,что воскресенье?