Приветствуем! |
|---|
| 
|
Блог |
|---|
 Достоевский ни в чём не виноват!Категория: Критические статьи![Нажмите для увеличения картинки]() Представителям европейских государств, где пытаются запретить изучение творчества Достоевского и других российских и советских писателей, не надо забывать, надо знать, что российская и советская литература являются частью мировой литературы, частью мировой культуры. Добавил: Васил Про двух россиянКатегория: Познавательно-развлекательное![Нажмите для увеличения картинки]() В этой работе я расскажу в краткой форме про двух россиян, которых знаю лично. За достоверность информации, как говорят, гарантирую. Первого россиянина я назову Игорем, а второго героя моей статьи я назову Вероникой. Добавил: Васил
|
Соцопрос |
|---|
Сколько Вам лет?
Всего ответов: 126
|
|
Проза
Письма в никуда...
Она писала письма в никуда – а он любил читать подобные
послания. Он не знал её лица, но помнил её душу – душу
трепещущей птицы, больше всего на свете желающей свободы – и
одновременно страшащейся остаться ничьей. Он помнил её, как
будто когда-то давно держал за руку, а потом нечаянно
отпустил – и девушки-птицы не стало…
Она любила писать стихи – записывала свои мысли в маленькую
тетрадку с пружинистым боком, и на каждой новой тетради
надписывала: Моя Вселенная. А разве эти строки были её?
Нет, все они предназначались ему. Он знал об этом. Он читал
их каждую ночь, засыпая под их притворное спокойствие и
позволяя им успокаивать его измученное сердце. В ней было так
много покоя… А ему было все равно, что покой этот лишь
притворный, и что там, в глубинах её большого сердца, бушует
ураган. Он встречал такие сердца раньше. Он умел их понимать.
Только сам не осознал тот миг, когда её сердце стало для
него ценностью.
Маленькая девочка с растрепанными русыми косами… Юная девушка с
холодными серыми глазами. Она была такой же, как все… Но она
была необыкновенной…
Он так любил, когда она улыбалась! И не любил, когда плакала,
но плакала она совсем уже редко – когда её музы улетали и
оставляли её страдать в одиночестве.
А всё потому, что она не могла произнести вслух того, о чем
писала каждый день, и когда строчки остывали, залеживались, не
хотели литься потоком, на её ресницах застывали соленые капли
дождя.
Она любила дожди и не выносила жару. Он не любил холода, но
и солнца особо не желал – он любил звездные ночи. И она
тоже. Она любила звездный свет и ночные откровения неведомых
галактик.
Её звала мечта, а он знал – это всё бессмысленно. И он бы
переубедил её, если бы только встретил, но он не встречал…
Хотя нет, не переубедил бы…
Он был так далеко! И в то ж время так близко. Иногда он
приходил в её сны, хозяйничал там, как у себя дома, а с
рассветом возвращался на другой край света. А она забывала
свои сновидения – и просто ждала. Она просто ждала чуда.
Ждала, что однажды кто-то откроет дверь, обнимет её и скажет,
что больше никуда не отпустит. А пока его не было, она
писала ему письма – письма в никуда. А он так любил их
читать и знал – однажды он решится и всё-таки откроет
заветную дверь её маленького дома…
И они будут писать письма в стихах, сидя у камина на кухне…
Письма друг другу… |
Категория: Миниатюра | Добавил: Storyteller (28.12.2009)
| Автор: Валентеева Ольга 
|
| Просмотров: 696 | Комментарии: 4
| Рейтинг: 5.0/2 |
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
|
Вход |
|---|
Добро пожаловать, Гость!
Гость, мы рады вас видеть. Пожалуйста, зарегистрируйтесь или авторизуйтесь!
|
Статистика |
|---|
Недавно сайт посетили:
Легенда: Админы, Модеры, VIP-пользователи, Авторы, Проверенные, Читатели
|
|
Главная
Регистрация
Вход
RSS
