Проза

Так просто ждать, когда на город опустится вечер…

Так просто верить, что вечер принесет чудеса…

Когда от дыхания больно в груди, значит, что-то пошло не так, что-то сломалось и залегло на самое дно души, чтобы когда-нибудь позднее возвращаться размытыми образами в снах.

Наши сны… Потом и самим не понять, что же мы видели, а видели мы… да все одно и то же, в принципе. Пустоту. И глаза у неё не черные, а серые, как старый седой туман. А. может, не такой уже и старый?

И хочется сбежать, но от себя не сбежишь. Вечер плетется за тобою, как побитый пес, и всё шепчет свои обещания, что завтра будет всё иначе, завтра будет всё не так. Не так? А как? Как по-другому?

Дорога заучена. Вправо, влево – «расстрел». Но темные следы уводят вбок, прямо по белому снегу. И ощущение бесприютности исчезает, тает, как снег на губах. Это только кажется, что снег холодный. На самом деле его поцелуи обжигают уста и проникают туда, где под пеленой души спит пустота. Пустота открывает бездонные глазищи, просыпается, потягивается – и уходит. Она не любит, когда её тревожат.

Так просто идти, не думая, куда. Так просто в итоге вернуться к началу пути. А можно дотянуться туда, где за крышами домов начинается завтрашний день. Туда, где мечты обязательно станут явью. Туда, где пустота венчается со смыслом – и рождаются стихи.