Проза

Если бы я была художником, если бы в моих силах было передать чувства посредством красок и кисти, или карандаша, или даже куска угля, я бы писала тебя. Каждое твоё движение. Каждый твой взгляд. Я бы писала твой характер, твои манеры, твою злость, твою нежность, твою усталость. Твои портреты были бы бессмертны, ты был бы со мной. Если б я была художником…

Если бы я была поэтом, я бы сложила тебя в стихи. Нет, я бы не подбирала рифмы и ритм, слова бы лились легко, сами собой. Пожалуй, это были бы белые стихи. Хотя.. Будь я поэтом, ты был бы сотнями тысяч строк на всех языках мира, десятками од, сонетов, поэм. Если б я была поэтом…

Если бы я была скульптором, я бы смогла показать тебе, как ты прекрасен на самом деле.  Гранит, слоновая кость, лёд... Сотни материалов, сотни настроений... Я бы влюбилась в твою скульптуру подобно Пигмалиону. Но ты настоящий, ты же был бы рядом, правда? Если бы я была скульптором..

Если бы  я была композитором, ты бы стал той самой мелодией, мелодией всей жизни. Ты был бы чистой, звонкой мелодией. Я могла бы играть тебя днями и ночами, ничего не видя, ничего не слыша, ничего не замечая,  пальцы бы скользили и скользили по клавишам. Так бывает, когда в музыке, которую играешь, есть страсть, есть душа, есть глубина. Ты был бы одинаково прекрасен в исполнении одинокого рояля, гитары или же целого оркестра. Если бы я была композитором…

Если бы я была танцовщицей, я бы тебя станцевала. Знаешь, это был бы самый яркий, самый чувственный, самый живой танец! Как полёт ястреба, как проливной дождь, как бросок змеи, как удар молнии! Весь мир дышал бы в такт моему танцу. Если бы я была танцовщицей…

Если бы, если бы, если бы…но я не художник. И не поэт. Не скульптор. Не композитор. И не танцую без тебя. Всё, что мне остается - отправлять эти слова тебе и надеяться, что ты меня услышишь, поймёшь, почувствуешь. Надеяться, что до тебя дойдёт. Просто надеяться.