Проза

Сплел паук паутину в углу, под крышей. Потом вдруг занемог и умер. Осталась паутинка без хозяина. Но она была так прекрасна, так мастерски соткана, что все, кто находился рядом, любовались ею.
И если это узорчатое сплетение тонких волокон беспомощно подрагивало на ветру, то вызывало даже жалость. А когда последние капли дождика, застрявшие  в сплетениях изумительного по красоте рисунка начинали танцевать над землей, то  головки удивленных тюльпанов и нарциссов покачивались в знак преклонения перед совершенством, которое излучала в тот момент паутинка. Oсобенно,если маленькие капли прошедшего дождя раскачивались в паутине,как на качелях! И порою даже радуга не прочь  была посидеть здесь вместе с ними за компанию.
И все уже давно забыло, для какой цели она была выткана. Но вот появился новый паук.Он с удовольствием поселился в паутинке, поскольку был ленив.Зачем создавать что-то новое,если можно воспользоваться трудами предшественника?
И вновь превратилась паутинка из произведения искусства  в западню, последнее пристанище обреченных умереть.
Не создавайте идола, предмет обожания и восторгов для себе из того, что может в любой момент  брезгливо расправится с вами, даже без тени сомнения. И в первую очередь с теми, кто рядом, кто находится на расстоянии дружески протянутой руки. Голод не знает благодарности.